Khổng Tước Dưới Trăng

Đêm hôm đó thật kỳ lạ. Trời lác đác mưa lạnh, nhưng hiếm thấy là vẫn có ánh trăng.

Lương Nguyệt đứng dưới một gốc cây không rõ tên, từ tốn nâng vành ô lên, qua kẽ lá nhìn lên bầu trời đêm, nơi có một vệt trắng mờ ảo.

Lặng người rất lâu, cô mới tìm được một cách ví von hợp lý: ánh trăng ấy như chiếc đuôi của hồ ly trắng.

Trong truyền thuyết cổ xưa, hồ ly trắng có thể thấu hiểu lòng người.

Lương Nguyệt hạ thấp ô, che kín cả thân mình, rồi nhanh chóng bước vào con phố tối tăm.

Hai bên đường, cửa hiệu đều đã đóng, chỉ còn ánh đèn neon từ các tấm biển hiệu lấp lóe — chủ yếu là màu đỏ — nhòe nhoẹt kéo dài suốt đoạn đường.

Hai mươi phút sau, cô dừng lại ở cuối đường.

Bên phải là một con sông, mưa rơi lộp độp xuống mặt nước, như người ta chìm trong biển người.

Tiếng nước rơi vang lên vô vọng, kéo sự chú ý của người ta về phía bên kia.

Là một con hẻm dài và tối đen như mực.

Lương Nguyệt chỉ ngập ngừng chừng hai giây, rồi lập tức bước vào. Đường đá lầy lội, gập ghềnh, tiếng nước vang lên lép nhép.

Trong đầu cô nghĩ: Thì ra biển người chính là bóng tối.

Ý nghĩ ấy vừa dứt, cô đã đến nơi. Cô gõ lên cánh cửa tôn.

Cánh cửa mở rất chậm. Tiếng bước chân hòa cùng tiếng ho khàn khàn từ từ tiến lại gần, rồi “két” một tiếng, một luồng sáng vàng ấm bỗng tràn ra.

Lương Nguyệt ngẩng lên nhìn. Một người phụ nữ lớn tuổi với lưng còng đứng nơi ngưỡng cửa.

Da bà tái nhợt, tóc khô xơ, nhưng ánh mắt lại sáng một cách kỳ lạ. Bà lại ho mấy tiếng, đồng thời kéo lại chiếc áo khoác trên vai.

“Tôi đến lấy đồ,” Lương Nguyệt nói.

Người phụ nữ trông yếu ớt, nhưng khi nghe câu đó, ánh mắt bà bỗng trở nên sắc bén, thoáng qua rồi biến mất.

Bà không nói gì, chỉ nghiêng người nhường đường, rồi lê bước đi vào trong.

Lương Nguyệt thu ô, đứng trước cửa rồi bước theo sau bà.

Trong phòng khách có một chiếc tivi cũ kỹ đang phát chương trình kịch. Trên màn hình nhỏ, diễn viên đeo đầy châu ngọc lấp lánh khiến người ta hoa mắt.

Nội thất gỗ đã cũ, lớp sơn nâu vàng bong tróc khá nhiều, nhưng lại được lau chùi sạch sẽ, dưới ánh đèn vàng phát ra ánh sáng bóng loáng. Trên bức tường đối diện cửa có treo một bức tranh phác họa Bồ Tát Quán Âm. Dưới tranh là một bàn vuông, trên bàn đặt một lư hương.

Trong lư là một bó nhang, chừng hơn chục cây. Trong ấn tượng của Lương Nguyệt, chưa từng thấy ai thắp nhiều nhang đến vậy cùng lúc. Hẳn là quá mực thành tâm với Bồ Tát.

Khói nhang lúc này đang bốc lên nghi ngút, che khuất thân hình đầy đặn của Bồ Tát, chỉ còn đôi mày mắt an tĩnh lơ lửng trong làn khói mờ.

Trong phòng phảng phất mùi phấn son, không rõ từ đâu mà có.

Lương Nguyệt khép nhẹ hàng mi, nghe thấy người phụ nữ nói: “Chờ ta ở đây.”

Nói xong, bà liền đi vào gian trong.

Lương Nguyệt ngồi ngay ngắn trên một chiếc ghế, lúc hai tay đan vào nhau, cô phát hiện khớp ngón tay bên phải bị dính rỉ sắt.

Một vệt cam đỏ vắt ngang giữa ngón trỏ và ngón giữa, nổi bật trên làn da trắng sứ.

Nhìn kỹ, trông như bị trầy xước.

Cô không thích màu này, đang lau đi thì nghe thấy một tiếng “két”.

Người phụ nữ bước ra, tay không, mắt không liếc ngang dọc, đi thẳng đến ngồi vào chiếc ghế dưới bức tranh Bồ Tát, lúc này mới nhìn Lương Nguyệt.

Lương Nguyệt điềm tĩnh nhìn lại, không quên dùng vạt áo tiếp tục lau vết rỉ trên tay.

Động tác của cô cứng nhắc, lại dùng sức mạnh, khiến phần da nơi đốt ngón tay bị cọ đến mức vỡ mao mạch, hiện ra màu đỏ sẫm.

Qua chừng mười mấy giây, người phụ nữ nói: “Đến tìm ta, phần lớn đều là phụ nữ, lại toàn là những người đẹp.”

Lương Nguyệt không hiểu bà nói vậy là có ý gì, khẽ nhíu mày, quay mặt đi.

“Cô không giống họ,” bà ta nói, “Cô đẹp hơn, cũng quyết liệt hơn.”

Lương Nguyệt thấy tiếp tục bàn về chuyện này chẳng để làm gì. Cô không quan tâm người đến đây là nam hay nữ, đẹp hay xấu, trẻ hay già.

Thế nhưng người phụ nữ dường như có hứng trò chuyện, có thể là tò mò, cũng có thể là muốn khuyên răn cô lần nữa.

Tóm lại, bà lại hỏi: “Kết hôn được mấy năm rồi?”

Lương Nguyệt đáp: “Không nhớ rõ nữa.”

Người phụ nữ gật đầu, như tự nói với chính mình: “Cũng đúng, ngày tháng nếu khổ sở thì tất nhiên sẽ thấy dài đằng đẵng.”

Rồi lại hỏi: “Hắn thường xuyên đánh cô sao?”

Lương Nguyệt quay đầu đi, không trả lời nữa. Chiếc áo khoác màu lam khổng tước cuối cùng cũng đã che lấp vết bẩn trên tay cô.

Bạn đang đọc truyện tại rừng truyện chấm com

Hai tay cô đan vào nhau, như đang nâng niu một thứ gì đó.

Có lẽ vì đã lâu không có ai ghé đến, người phụ nữ ấy cảm thấy cần được chia sẻ những câu chuyện tích tụ gần cả đời mình. Bà kể cho Lương Nguyệt nghe một câu chuyện về một người phụ nữ.

Người phụ nữ đó khi đến đây, mặt mày bầm tím, gãy cả một xương sườn, vừa khóc vừa phẫn uất hỏi: “Tại sao anh ta lại đối xử với tôi như vậy?”

Bà chỉ đáp: “Tôi sao biết được.”

Người ấy sững người. Vài giây sau, lại tiếp tục khóc, tiếp tục phẫn uất, tiếp tục kể những chuyện xưa cũ, lặp đi lặp lại, cho đến khi hoàn toàn bình tâm.

Câu chuyện kéo dài đến tận nửa đêm, Lương Nguyệt không cắt ngang lấy một lần. Cô đang chờ một cái kết — kết cục của người phụ nữ đó.

Nhưng cuối cùng lại chẳng có kết cục nào cả.

Người phụ nữ thở dài, nói: “Cũng không biết bây giờ cô ấy sống thế nào nữa.”

“Tôi nghe nói cô ta tái hôn, mang theo cả con gái. Còn người chồng mới ra sao thì, ai mà biết được.”

“Lần cuối tôi gặp cô ta, cô ta nhuộm tóc đỏ rực, buông xõa trên vai như lửa cháy. Khóe mắt vẫn còn vết bầm, mí mắt sưng phồng như đè lên nhãn cầu, nhìn mà thấy ngột ngạt. Cô ta cười toe toét bảo chồng chết rồi. Tôi mặc kệ.”

Lương Nguyệt quay đầu nhìn bà, vẻ mặt vẫn đờ đẫn. Bà biết — cô đã quyết tâm rồi.

Trong khoảnh khắc đối diện ấy, Lương Nguyệt nhận ra nhang trong lư đã cháy hết, cả căn phòng sáng hẳn lên, bức tranh Bồ Tát lộ ra hoàn toàn — vẫn là dáng vẻ cúi mắt, chẳng muốn thấy người.

Lương Nguyệt bỗng nói: “Khi tôi đến, các cửa hàng bên đường đều đã đóng cửa, chẳng có chút hơi người nào.”

Câu này nghe ra thật kỳ lạ, người phụ nữ không hiểu, lặng lẽ chờ cô nói tiếp.

Lương Nguyệt nhớ lại: “Trời mưa, khá hiu quạnh.” Rồi ngừng lại chốc lát, lại nói: “Chỉ có đèn hiệu sáng lên, đỏ rực như đèn lồng, đi giữa chúng, như bước đi trên một con đường u linh rực rỡ.”

“Tôi nghĩ… con đường đó đang chào đón tôi.”

Vừa dứt lời, hai người lập tức có sự ăn ý, không nói thêm gì nữa. Người phụ nữ đứng dậy, lại bước vào phòng trong.

Lương Nguyệt vẫn ngồi nguyên chỗ cũ.

Chiếc đồng hồ quả lắc cũ kỹ trên tường phát ra tiếng “tích tắc”, Lương Nguyệt lặng lẽ lắng nghe, rồi đột nhiên cảm thấy thời gian trở nên rối loạn — chỉ vài giây ngắn ngủi, mà như chờ đợi cả một đời.

Trong phòng tĩnh lặng chưa từng có, âm thanh từ tivi dần tan biến, chỉ còn hình ảnh nhấp nháy. Cô nhìn chằm chằm vào khoảng tối vuông vức nơi gian phòng bên trong, đầu óc trống rỗng.

Một lúc sau, cô thấy người phụ nữ quay lại, trong tay ôm một gói đồ nhỏ, được bọc bằng giấy trắng — như thuốc được bác sĩ phát trong phòng khám.

Gói thuốc đặt vào lòng bàn tay Lương Nguyệt.

Người phụ nữ hỏi: “Cô định giấu nó ở đâu?”

Lương Nguyệt đáp: “Trong cánh hoa tulip. Anh ta rất thích hoa này.”

protected text

Trong lòng bàn tay trống rỗng — chẳng có gì cả.

Cô siết chặt tay lại, như trong vô vọng.

Mãi cho đến khi tiếng chuông điện thoại vang lên, Lương Nguyệt mới chợt bừng tỉnh. Nhưng rất nhanh, cô lại chìm vào trạng thái mơ hồ.

Cô không nhớ rõ mình đã bắt máy thế nào, chỉ nhớ khi viền kim loại lạnh lẽo của điện thoại áp lên vành tai, cô nghe thấy một giọng đàn ông.

Một giọng nói vang lên từ nơi rất xa, rất xa, liên tục gọi tên cô.

Khi Lương Nguyệt bước ra ngoài, làn không khí mát lạnh của cơn mưa lập tức khiến cô rùng mình.

Mọi chuyện vừa rồi như một giấc mộng. Người phụ nữ, Bồ Tát, mùi phấn son, màn hình tivi chớp tắt, cùng người phụ nữ trong câu chuyện không có kết thúc ấy — tất cả dường như chỉ là một giấc mơ.

Lương Nguyệt che ô bước đến bên bờ sông, miệng mỉm cười nhưng mắt lại ngấn lệ, hòa vào mưa mà biến mất không dấu vết.

Cô bật ra một tiếng rên khàn khàn nơi cổ họng — chan chứa khoái cảm xen lẫn hận thù.

Cô nhìn thấy những hạt mưa rơi vào màn trời.

Rồi dần dần, cô thấy nước sông chảy ngược, xiêm y rực rỡ phai màu, đuôi hồ ly trắng như đuôi khổng tước vội vã xòe rộng.

Bầu trời mờ xanh nhàn nhạt, hiện lên từng khung cảnh như điềm báo cho tương lai.

Là cái kết của người phụ nữ.

Rất, rất nhiều năm sau.

Trong cái kết ấy, xuất hiện một người đàn ông, thân phận không rõ.

Hiện tại, anh ta là một cảnh sát.

Còn người phụ nữ — cô là một nghi phạm.